Слова, слова! Шуршание страниц.
Слова плетут густую ворожбу...
Но не словам переиграть судьбу,
И дальше - тишина, мой бедный принц.
Да, тишина. Куда ещё ясней:
Быть иль не быть - всему придёт свой срок.
Судьбу вершит отточенный клинок.
Отравленный клинок - ещё верней.
Мой бедный принц! Фигляр, притворщик, шут!
Пустой ли череп, иль битком набит
- Уже не важно! Тишина звенит,
И розы оглушительно цветут
Над гробом той, которой никогда
Вы не любили... В том-то и беда.
Добавить комментарий