В какофонии листопада
Журавлиный все глуше стон.
По остывшим дорожкам сада
Ветер рыжим метет хвостом.
Холодает… И так меж делом
У небес полинял окрас.
Постаревший фонарь несмело
Щурит в полночь свой желтый глаз.
Месяц, горбясь, висит на ветке,
Пепел лета зажав в горсти.
Больше мне не поется в клетке.
Отпусти меня. Отпусти.
Добавить комментарий