Это уже не судьба, а сухой остаток,
Где сухари, седина и бесслёзные ночи,
Бурые листья, глупости старых тетрадок,
И барахлишко такое - и моль не захочет.
Это уже не тоска, а такое дело
Длинное, мглистое, волчье, с луной на верхушке.
Это уже не усталость, а россыпь тела:
Соль и песок, нервов клубок, опилки и стружки.
Это уже не жизнь, а привычка дурная -
Склёвывать крошки с чужих милосердных ладоней.
Это уже не любовь, это мОрок рая:
Яблони в сером дыму. Змеи. И ветер стонет...
Добавить комментарий