Мы жили на Желябке, угол Невского, напротив аптеки. В наш дом попала бомба и убила дворничиху Поленову, мамину сменщицу. Кусок этой бомбы (снаряда) застрял в стене нашего подвала под черной лестницей. Сначала мы, дети, его боялись, а потом – привыкли.
В том подвале все мы, жильцы, держали дрова, укладывали в костры, берегли каждое поленце и по надобности ходили за дровами со свечкой или с керосиновой лампой – там всегда было темно, склизко и сыро. В любое время года.
И торчал он там, снаряд этот таким корявым истертым боком, скобой такой в стене нашей - все мое детство и юность. И даже служил опорой – особенно, когда надо подниматься (тащиться) с дровами: или на закорках – вязанкой, или на локте аж под самым подбородком, сколько унесешь. А тут ухватишься за него, свободной рукой, как за сучок, передохнешь и пошел дальше ... Да, да, не смейтесь, - как за соломинку …
Ступенька, одна – две, вот-вот упадешь с поклажей, опять - двадцать пять, расстроишься, чуть не заплачешь, а тут в помощь немецкий снаряд.
Вот они, те самые «странные сближенья», так, подчас мучившие Пушкина! И когда солнышко заглядывало и туда, вражеский кусок стали блестел, пускал зайчики куда попало – мама уходя на работу, кричала мне, свесившемуся из окна нашей кухни, на прощание: «Женька, смотри, - весна пришла …»
Добавить комментарий