Я как все: я умирал, воскресал,
я терял и обретал на пути.
Почти все, что я хотел, я сказал.
Вся печаль, ребята, в этом «почти».
Что прошляпил невеселый мой взор?
Полдень, полночь, материк, острова —
но ведь были промельк, просверк, зазор,
что ж для них-то не нашел я слова?
А теперь сижу, как сыч на суку,
непроявленный в своем естестве,
не поспевший и на длинном веку.
Ни под облаком не свой, ни в траве.
А теперь вот пропадай без меня,
ты, не вымолвленный, черт побери,
отблеск выцветшего в пепел огня,
отсвет сделавшейся тьмою зари.
Оригинал «Зинзивер» № 6 за 2021
Добавить комментарий