То ли голос во мне твой слаб,
то ли поколение глухо,
то ли, то и другое вместе?
Вот уже пухом
грядёт мне земля
а я, хоть тресни,
твержу из надоевшего словаря:
«непруха,
тля.»
И стучу посохом по сухой скале,
и жду, что вот-вот потечёт из неё вода,
наверное, питьевая.
Но здесь иная
пустыня. Если что на нуле –
то навсегда.
Когда сторона в основном теневая,
то в ней трава только
и прорастает. Горькая.
Знаю,
ты мне будешь всё твердить о высоком,
что мы всего-то мох-перегной, то есть – Надежда.
Это пустое.
Приговоренные не к сроку,
а к месту. Языком.
Верим в твоё Слово, и то всё реже.
С весною,
может, начать сначала?
Найти каких людей, в этот раз подостойней,
соблазнить свободой, увести,
рассказать скрижали.
Перебежали
бы всё равно к идолам.
Не сразу. После бы.
Всё. Прости.
Несу ересь, матерюсь на жульё,
сомневаюсь в на́чатом,
как сослепу!
Бросить бы махать посохом.
Освободить помыслы, стереть на́чисто.
Но вот-вот польёт.
Добавить комментарий