Осень, осень, осень, у кого мы спросим,
Почему горишь ты пламенной листвой?
Почему с собою в памяти уносим
Шорох безответный, шорох листьев твой?
Ты само прощанье как оно бывает,
Где словам нет места как ни хороши.
А душа не верит и не остывает,
И не успокоить раненой души.
Добавить комментарий