Она стояла вся в лиловом, Вся в креп-жоржете, в муар?, Вдруг соловей запел басово И кот от похоти сдурел. "Мадам, я стать прошу вас очень Мне сюзереном до утра", — Сказал я голосом порочным, На лбу прихлопнув комара. Свет от луны был бледно-жёлтым, А воздух вязким — не вдохнуть. Мадам шепнула мне: "Пошёл ты!" - Рукою обозначив путь. Муки творчества Пролить на лист интимный шёпот, вложить душевное тепло, и подбирая рифмы, тропы, пыхтеть, склонившись над столом. Искать слова, слова… и бредить одною строчкой ночь и день. Свой стиль найти, не тот, что прежде, и написать... такую хрень! * — Друзья, решайтесь: или — или, Смутьяны громко говорили: — Вам нужен воздуха глоток. Власть пишет под себя законы, А вам построила загоны И в них содержит как скотов. Но есть в загонах крохи счастья: Нормально кормят, бьют не часто. Люби начальство, не груби — И получай талон на блага. Но вдруг какой-нибудь бродяга Орёт: — To be or not to be! Потом при всём честном народе Поёт он песни о свободе И посылает власти на... Веками помнит их отчизна, И на обломках конформизма Тех гадов пишут имена.
Добавить комментарий