легче верблюжонку
прочесть библию, чем тебе найти меня.
вся александрийская библиотека
с легкостью помещается на кончике иглы,
так сколько же пространства необходимо
душе - семь микромикронов,
семь мегабайт?
и все же мне целого мира мало.
попробуй поймать время,
собрать воедино мозаику разума и безумия.
беззимия.
не отмечен ни на одной из карт вселенной,
не вздрагиваю ни в одной из электронных паутин.
ни в бронзе, ни в рукописях
ты меня не настигнешь.
как в детстве, накрывшись с головой одеялом
оказываюсь в мягкой сияющей пещере:
нетопыри, как зонтики,
свисают гроздьями с зубчатого потолка.
дьявольски посверкивают сталактиты образов.
и не пойму: кто же я - тот, кто сейчас
пишет стихотворение, или тот, кто читает его?
мальчишка в сиреневой спальне,
или сосредоточенный старик на жестком одре.
нет никакой разницы.
не найти ни одного различия из десяти тысяч.
та же спокойная, внимательная,
живая тьма, пока жена не коснется плеча,
или мама, или она: статная, длинная коса
с проседью, словно полевой лунь.
нет бессмертия, но и смерти нет,
только жизнь одна.
мы настолько неповторимы, что даже Господь
не сможет нас повторить,
заметить, полюбить, понять и обнять,
будто квантовые дети - мы всегда в разных местах.
ну как же с нами совладать?
Добавить комментарий