В этом году исполняется четыреста лет со дня смерти Шекспира.
Когда прочитал об этом, подумал о том, что отлично помню, как мир отмечал четырехсотлетие со дня его рождения.
Еще бы не помнить!
Мне шел десятый год, как-никак, и чем только ни занимаешь себя в эти лета.
Многие из моих друзей, например, собирали марки. Я как-то не слишком этим делом увлекался, но любил зайти с друзьями в маленький магазинчик, который по-моему назывался "Филателия", и подолгу рассматривать изображения на марках -- целые миры -- космос, искусство, войны и революции, птицы и звери, бабочки, страны и города ,выдающиеся деятели всех времен и народов...
В тот год марка с портретом Шекспира тиражировалась бесконечно, так, словно это был не Шекспир, а советский космонавт...
Да, конечно же, как сейчас помню год четырехсотлетия со дня рождения Шекспира.
И вот наступил год четырехсотлетия со дня его смерти.
Как-то незаметно целая жизнь Шекспира полностью уложилась в сроки моей.
Вроде бы, ну абсолютно ничего удивительного.
Но как-то странно.
И еще что-то.
