- Устала, Зиночка, - Борис Леонидович заботливо-восхищённо посмотрел на Зинаиду Николаевну.
Его до глубины души восхищала её повседневная практическая поэтичность, позволявшая переходить – в возвышенном воодушевлении – от рояля к кастрюлям и обратно, во всём проявляя утончённый артистизм. На руках у Зины были дети, дача в Переделкино и ещё новая квартира в Лаврушинском, которую она, добившись специального разрешения Мосгорисполком, перестроила из одноэтажной в двухэтажную. Просто чудо какое-то!
- Да, устала,- согласилась Зина.- Вздохнула, провела рукой по волосам, поправила прядь. - Столько сору на антресолях... Правильно писала Анна Андреевна: «Когда б вы знали, из какого сора растут стихи...»
- Сора! - вспыхнул Борис Леонидович.- Какого сора? Не сора, а сыра! Ты, Зиночка всё-таки плохо знаешь поэзию. Ведь когда Анна Андреевна писала эти стихи, она жила во Франции. И у неё был роман с художником Модильяни. Они обожали французские сыры. Но у них, к сожалению, были разные вкусы. Анна Андреевна предпочитала Эмменталь, с дырочками. А Модильяни любил – до телесной дрожи- Бле де Бресс, голубой сыр. В конце концов, они расстались и Модильяни написал портрет Анны Андреевны с головкой Эмменталя в руках. Конечно, это была ирония...Так что не сора, а сыра. Cыра!
- Ну хорошо, Боря,--примирительно сказала Зина. Она хорошо знала, что в такие минуты с Борисом Леонидовичем спорить не надо. – Сыра так сыра.
И Борис Леонидович посмотрел на Зину прежним взглядом, ласковым и любящим.
Её облик – во всём её сочетании непраздного благородства и горделиво-непоказной скромности – по-прежнему представляллся ему идеалом земной красоты. И волшебный профиль... Волшебный!
Ведь именно для неё - совсем недавно - он находил неслыханные, перевернувшие её жизнь слова.
«Страсть к тебе есть огромное, заплаканное, ставящее людей на колени звание».
- Очень устала?- полу-повторил, полу-спросил Борис Леонидович, осторожно гладя Зинино плечо.
- Очень, очень, - снова вздохнула Зина. – Мела, мела, всюду мела...
- Мела, мела,- хищно насторожился Борис Леонидович.
- Мела, мела, - пробормотал он, пробираясь к столу.- Мела, мела...мело, мело...
И быстро записал стихотворение:
« Мело, мело по всей земле / во все пределы...»
Вот так оно и получилось . Всё-таки стихи растут не из сыра. А из сора.
Ноябрь 2018
Комментарии
Когда б вы знали...
Очень поэтичная миниатюра.
Thanks.
Добавить комментарий